el mejor café (con leche) de la ciudad

La Puerto Rico.

Alsina y Defensa.

Me echó. Cerró, me fui, aunque ya de antes sabía que esto iba a pasar, iba a tener que escribir, ya, ya, todo ya, como siempre. Mientras leía el libro pensaba "no, el papel no". No sé por qué. Quizás porque la libretita ya está sin hojas, cosa que acabo de recordar y quizás sabía de antes.

Abrieron la puerta y suenan las campanas de la iglesia. San Ignacio. "El único Dios eres Tú", decía la pancarta (banner? cartel? por qué pensé pancarta?) y pensé "Sí, gracias!". No sé, como que después del café con leche, el mejor mejor café con leche, me subio un poquito la autoestima. Además de que soy agnóstica atea lo que fuere. Existencialista quizás? De los pocos libros que leí, Sartre. Ese año empecé a ir a la biblioteca del colegio, la bibliotecaria se hizo amiga mía y hasta me regaló dos libritos en francés. Leí sólo pedacitos de los dos. Sigo palpitando que André Gide es un genio pero no voy a leer el comentario en el Larousse ese raro que tengo. En fin. Válery.
No, Valéry. Valèry! (estupidísima, no voy a borrarlo). Valéry.

Hoy leí. Estoy estudiando, y me compré un lindo libro para hacerlo ($49!). Cada vez que leo algo de filosofía subrayo y subrayo lo que me gusta. O sea, los fragmentos son más difíciles de encontrar, pero hay cosas que me gustan mucho y a las cuales necesito ponerles un signo de admiración al lado. La pintura es un golpe de vista, por eso abrevio y miro miro miro miro.
Me iba a poner a hablar sobre el curso del MNBA y la sirena de Gauguin, pero no.

Gauguin pintó una tremenda sirena pelirroja sobre un mar verde, cuando la vi me quedé sin respiración. Cómo pinta el mar el tremendo Gauguin.
Y uno de sus autorretratos.
Y después lo que vi de Delaunay (otro autorretrato)... y taaantas cosas que se me agotaron los papeles de la libretita.

También es porque estuve sacando muchos papeles y dándoselos a gente, pero esa es otra historia.

Hoy miré el tejado del Otto Wolf y me percaté de que las tejas no son todas del mismo color, las hay verdes, azules, rojas... fue muy lindo. Más aún cuando me acordé de aquél sublime retrato de Delaunay, que a su vez me hace acordar a los planos de color de Kupka, a la señora de Kupka entre verticales... ay.... creo que me enamoro de los cuadros. Me acuerdo de ellos y suspiro.
Ahora mismo estoy pensando en una cadena que va Sorolla - Renoir - Vasarely, que no tienen relación ninguno con el otro, pero es porque después de Sorolla comencé a pensar "a propósito".

1, 2, 3, diga todos los cuadros que se le aparecen en la cabeza en un minuto!

uy che esto era una autoironía pero ahora me copé, es como un experimento de asociación libre. a ver... Picasso - Mary Cassatt - Remo Bianchedi - Un dibujo en una pared de alguien que no me acuerdo - Lux Lindner - Marc Chagall (pensé primero en el nombre, después en el cuadro) - el cuadro del japonesito en el mnba que está al lado de Chagall - Delaunay - Picasso.

Puf.

Café con leche.
El mejor. Debo comunicárselo al mundo.

La taza es enorme. Pensaba, mientras tomaba, en medirme la cara con la taza cuando estuviese vacía, pero cerraron y me fui apurada, así que me olvidé.
La taza es enorme, oval, y el mozo la trae llena de café hasta un poco menos de la mitad. Después le agrega la leche. SIN espuma. Genial. Y encima para ponerle azúcar tienen el tarro ese con el agujero, ja, que no te deja saber bien cuánto te serviste, pero que a su vez, te dice "servite todo!" (siempre me sirvo todo), (pero los sobrecitos te dicen "medite" o "mirá, somos parientes del edulcorante").
Hace poco fui y me di cuenta de qué era lo mejor del café. La temperatura. Exacta. Ay que rico.
Hoy, igualmente, como estaba apurada, leyendo, y además, diseccionando la experiencia quizás porque leí Filosofía de la Composición de Poe, o porque simplemente quería ponerme a escribir, no disfruté tanto del café.
Bah, cuando quedaba menos de la mitad, lo disfruté tanto! Estaba más dulce.
La taza es grande y te obliga a sostenerla con las dos manos, a concentrarte en ella, y, a su vez, te cubre la nariz y te hace mirar como escondida detrás de algo. Queda casi como un abanico sobre la cara de una señorita de principios de siglo.

Pero... las medialunas son un desastre.
Así es la vida, me encanta.


Debo confesar que releí lo que acabo de escribir. Es confuso. Qué importa. Tiene que ver con lo que estuve leyendo sobre las teorías de la creatividad...

me da verguenza citarlos, pero quizás deba hacerlo. Nunca puedo citar a nadie. Ese es el problema con mi escritura. Si presentás un trabajo en algún lado, un artículo, lo que fuere, está mal porque no tiene citas. El día que pueda citar todo cambiará. Ahora citaré, pero - conste - que no puedo, me sale mal, no leo, etc etc. ¿Me da miedo citar, eh?¿Es para no presentar nada en ningún lado, Vicky?

es que además no da como para mezclar a Valéry, Poe, Jung, blablabla, y yo... al menos es preferible hacerlo inconscientemente... bueno bueno "colegas" escritores, ahora los voy a citar oficialmente. pónganse contentos.

"Se habla de la lógica del milagro, pero el inspirado estaba dispuesto desde hacía un año. Estaba maduro. Siempre había pensado, quizá sin la menor duda, y donde los demás aún no veían nada, había mirado, combinado, y no hacía otra cosa que leer en su espíritu. El secreto (...) está y no puede estar sino en las relaciones que encontraron - y se vieron obligados a encontrar - entre cosas cuya ley de continuidad se nos escapa*(...)
La mayoría de la gente ve con el intelecto mucho más a menudo que con los ojos. En lugar de espacios coloreados conocen conceptos. Una forma cúbica, blanquecina, alta y horadada por reflejos de cristal es para ellos, inmediatamente, una casa: ¡la casa! Idea compleja, concordancia de cualidades abstractas. Si cambian de lugar, el movimiento de las hileras de ventanas, la traslación de superficies que desfigura continuamente su sensación, se le escapan..., pues el concepto no cambia.(...) Una obra de arte debería enseñarnos siempre que no habíamos visto lo que estamos viendo [...]**Es decir: ver más de lo que uno sabe."

*N. de la R: eso lo puso en cursiva, no se si Valéry, u Oliveras, quien cita a V. en su libro "Estética", o qué. Nada más.
** N de la R: acá Oliveras cortó ella, con corchetitos. Más adelante vuelve a poner cursiva.
***N de la R: hola.


Acá me hablan, me hablo a mí misma y conmigo y de mí (oh, Benveniste!) (que boluda)
"¿En qué consiste, en definitiva, la "originalidad" de un autor? Su mérito mayor, podemos decir con Barthes, estará en saber mezclar las escrituras, sin que ninguna de ellas sea definitivamente la original. No hay tabula rasa sino un inmenso diccionario preexistente en constante funcionamiento" - Lo dice Oliveras en "Estética. La cuestión del arte" (feo subtítulo). Ariel, tapa amarilla, cierra el locutorio.

Y viene Poe y me tira un centro sobre un tema del cual ya escribí, pero que me ronda cual cuervo sobre la cabeza:
"Cualquier género de belleza, en su manifestación suprema, provoca invariablemente las lágrimas de un alma sensitiva. La melancolía es pues el más legítimo de los tonos poéticos"