asteriscos

*Lucca, la Capital Federal y el Conurbano: comparación entre ciudades amuralladas.
*Configuración de la mentalidad burguesa. Diferenciación espacial como base de la diferenciación social (o viceversa). Inicio de la diferenciación social tal como la conocemos? O diferenciación de las mentalidades como las conocemos en el sentido moderno? Residuos de la sociedad feudal.
*Límites en la configuración de las mentalidades. Lucca. Los burgueses. Las mujeres. El activismo no asumido. Feminismo heterosexual. El gran negocio de mantener baja la autoestima femenina.
*Caos y ciudad. Mente y ciudad. Caos mental. Ver la nieve caer durante 7 meses.

Karen

Nos encontramos en una cita a ciegas y no nos gustamos. Desde el principio, nos vimos y pensamos "no". Después vino la parte de hacer como si hubiera alguna chance de remontar, yo obviamente hablé mucho y ella cero onda, me dejaba hablar "llevá vos la conversación hasta que te canses mientras yo pienso en autoflagelarme". Comimos en McDonalds, ella un tostado de queso solo como mi antigua amiga Karen, Karen era muy deportista, hacía tenis y era alta como nosotras. Con la diferencia de que su peso era en músculo no en grasa como las hamburguesas completas que me comía yo.
Karen una vez me invitó a jugar al tenis, yo no pegaba una, solo pensaba en como irme de ahi. Y ella con su pollerita blanca.
Más tarde se mudó cerquísima de casa y me dijo "deberíamos hacernos amigas porque vivimos re cerca". La excusa no me convenció pero de todos modos fui a su casa de familia perfecta aunque la lámpara del comedor era horrible, arruinaba todo. A veces paso por allá y la veo (se ve porque es un primer piso) y digo, que lámpara horrible, con esos vidrios naranjas, como podés vivir en este barrio con esa lámpara Karen.
Y Karen estaba contenta porque estaba cerca del Lawn Tennis, y todos dudábamos si era lesbiana, y siempre vestida con ropa importada, y haciendo comentarios discriminativos y tratando de "bondibero" al colectivero. Tenía un hermano también, que de repente se tornó altísimo, siempre muy bronceado, antipático, de buzo blanco de universidad norteamericana y de acento como de tener la nariz siempre tapada, en fin, nunca nos gustamos. Más tarde Karen desapareció y me cruzaba en el 64 nomás con el hermano, ignorándonos. Tenían una hermana que se llamaba Marion o Manon o algo raro así, que viajaba mucho afuera. Ahora Karen estudia derecho y no debe usar más polleritas blancas o quizás si, quizás sigue con esos buzos de gap y esa cara bronceada y su apellido alemán que la llevara muy muy muy lejos.

Ah, nosotras. Nos encontramos y nos quedamos hablando, que la carrera esto, que la carrera lo otro, que qué vas a hacer el año que viene, que qué interesante la película, chistes sobre mi mamá y cosas así, después pagamos 20$ la entrada y muy insastisfecha vi una película donde Christian Bale estaba hermoso, pero quería que se terminara, nomás quería que se terminara. Interminable fue pero cuando al fin terminó nos saludamos con un beso en la mejilla de esos que nadie quiere dar, fue un choque de caras mas bien, bueno un gusto verte, bueno hasta luego suerte, chau.


Esperé un par de cuadras a que desapareciera y después me tomé el 60 asegurándome que ella no estuviera en él.

Chau.

golpe y porrazo, ensayo y error, he vuelto para volver a irme, bánquenme un ratito los quiero a todos

"La pauta que conecta. ¿Por qué los establecimientos educativos no enseñan casi nada acerca de la pauta que conecta? ¿Acaso los maestros saben que llevan consigo el beso de la muerte que torna insípido todo cuanto tocan, y entonces se niegan sabiamente a tocar o enseñar cualquier cosa que posea importancia para la vida real? ¿O es que portan el beso de la muerte porque no se atreven a enseñar nada de importancia. para la vida real? ¿Qué es lo que les pasa? ¿Qué pauta conecta al cangrejo con la langosta y a la orquídea con el narciso, y a los cuatro conmigo? ¿Y a mi contigo? ¿Y a nosotros seis con la ameba, en una dirección, y con el esquizofrénico retardado, en la otra?"
(“Espíritu y naturaleza” - Gregory Bateson)

de nuevo la historia revisionista del ego, gracias a twitter ahora se acelera aún más el tejido de las redes que relacionan la nada con la otra nada y acá un poco más de nada y del otro lado de buenos aires una mente sigue trabajando y ahí estás leyendo vos y del otro lado escribo yo, y el lenguaje es un virus, es la pauta que conecta, es el pilar de la catedral de la plata que vi ayer, es el enfermo psiquiátrico que me miró con ternura en la misa, el linyera que me sonrió, la vieja pacata con medallita ecuestre de plata que me miraba mal, pero bien, pero bien por estar ahí siendo una extranjera iconoclasta con mi cámara de fotos, todos mirando bien a la loquita francesa que se emocionaba con el canto gregoriano, todos muy bien, pero saben qué?

saben que no me sentí ni un poco mal?

estuvo buenísimo, me sentí tan, tan bien

la pauta que conecta

está ahí, en todos lados

en vos, en mí, en el narciso, en la casita de enfrente

la pauta que conecta es la arquitectura

sólo escribo cuando es inevitable

ahora no lo es

No sé, hace mucho tiempo que no escribo y siento que debo hacerlo.
Pero no sé, porque esto de que te lea otra gente es raro, más que nada porque uno se condiciona, espera una respuesta.
Pero pasaba algo con escribir antes de que me viniera este dolor de cabeza y este cansancio.
Y hay una total falta de inspiración, bah, ese término no me gusta, pero bueno.
Tengo que escribir, tengo que, ahora mismo me estoy forzando, es como que uno agarra y escribe mucho sinsentido sobre que tiene que escribir a ver si de repente la cosa cambia y el texto hace "crack" y se transforma en algo agradable de escribir y de ser leído.

Pero bueno, cuando la inspiración no viene, me pongo a hacer listas:
(bah, nunca lo hago, pero bueno, a veces, listas, de futuras ideas, digo, de ideas a desarrollar a futuro, que al final no desarrollo. pero bueno. por lo menos una frasecita sobre cada una)

. los paraguas - el paraguas encontrado y el mismo paraguas de siempre
. el inventario de casas embrujadas de San Isidro
. el transporte público, el transporte público
. la Chacarita
. los ladrillos mojados de las casas y la lluvia y cuán obsesiva se siente una al tener pensamientos acerca de por qué no se secaron y desde qué hora no les pega el sol
. salir de nuevo a sacar fotos
. escribir con regularidad (baaaaaaaaahhhh... soy muy poco metódica como para lograrlo)

epítetos para la amistad

cuchi, pupi, oso, dulce, melocotón, ajonjolí, cabeza, bichi, bicho bolita, sardanápalo, extraterrestre, pececito, fufi, pibi, neni, bo, gurrumín, flan con crema, queso azul, anteojito, chueco, chicato, loco, monito, pantufla, gorgonzola, controlador aéreo, máster, jíbaro, chancho, chabón, boncha, bombón, gato, gatito, fleco, pendeco, fafaloni, fafetto, bebé, guachín, peluca, trolo, pompino, garoto, minino, campeón, churrinche, guacamole, experimento genético, camarada, rey del rock, botón, turulo, manicomio, fliflá, chiqui, arresto domicilario, atorrante, murciélago, nutria marina, tatú carreta, vickvaporúb, chamaco, cutie, gorbachov, locura, locurita, ácido ascórbico, peste bubónica, kid, kiddo, amigo, corazón, pleonasmo, catástrofe, batracio, ataraxia, remolacha, cacatúa, bolú, tarad, forr, cuqui, capo.

últimamente todo lo trágico está empezando a resultarme gracioso

o quizás ya entré en un estado de supercinismo cercano a la resignación

me acuerdo de esos juegos de unir los puntos que me gustaba completar cuando era chiquita

ahora estarían todos los puntos dispersos y separados

algo así como un cielo sin constelaciones

pienso en esa idea del universo en expansión

de los cuerpos alejándose en el espacio

creo que me voy a dejar llevar por esa fuerza

Y de repente veo en mi blog un sueño que posteé en 2005... tenía 18 o 19 años. Acá lo copio:

Y París era todo gris, las casas estaban apiñadas, como si hubieran chocado entre ellas cual coches, pero quedaba bien, y habia un par de columnas corintias estilo monumento, con la siempre infaltable victoire de samotracia pequeña en dorado (alitas, mas bien, pero en paris todo es victoria), y si mirabas al otro lado estaba la tour eiffel por Delaunay, pero blanco y negro, era todo blanco y negro, la victoria probablemente tambien, pero viste que en los sueños la imagen no se condice con lo que uno sabe que sueña? porque en los sueños uno simplemente sabe, las imágenes son surrealismo decorativo.
Y yo tomaba cafe, cafe con muffins, todo blanco y negro, y hasta no sacar la cabeza por la ventana no me daba cuenta de que era parís, aunque lo sospechaba, y cuando saqué la cabeza fue porque habíamos llegado, y me puse a llorar. Sí, en los sueños uno sabe, me encanta esa clase de certidumbre, esa prescindibilidad de los sentidos, uno esta tranquilo o asustado porque ya sabe que imagen va a venir, y tambien se autosorprende con sus propias incoherencias, eso pasa generalmente cuando estas a punto de levantarte.
París tiene que ser blanco y negro, no existe otra posibilidad.y hay café por todos lados, y victorias de samotracia.
ah ya se!!! la columna corintia era la pirámide de la Place de la Concorde, pero yo la deformé.

Y ahora veo esa foto y caigo finalmente en el hecho de que yo estuve ahí, y lloro, cuando estuve allí no lloré, porque no entendía nada, no entendía nada, como en los sueños. Ahora lloro, y extraño París. Y también lloro, porque no puedo creer que uno de mis sueños se haya hecho, efectivamente, realidad. Es loco saber que aquello que está en tu imaginación en realidad también está en el mundo, que existe, y que los sueños que tengo no son ni tan locos ni tan irrealizables. Extraño París, muchísimo. Sentí que la conocía desde siempre. Salvo el fulgurar del dorado que brilla por doquier. El obelisco de la Place de la Concorde... no entiendo cómo hice para llegar ahí. Un obelisco egipcio con una punta de oro. Y yo, caminando sola por ahí, como si nada...

En Israel se me puso la piel de gallina al escuchar, del otro lado del Muro, la voz de un musulmán llamando a rezar mirando hacia La Meca. Era una hermosa canción, un rezo, como un lamento. Del lado israelí nadie se inmutaba. Pero yo miré hacia La Meca y recé por la paz.

quisiera escribir un cuento corto sobre un hombre que tiene alergia

y no puede deshacerse de ella

le pica la nariz constantemente, estornuda, se rasca la cara como un idiota, se sienta en un bar a leer un libro y deja la mesa llena de pañuelitos de papel.

quisiera escribir algo de ficción pero no me sale, aunque más que poder escribir quisiera saber por qué a todos les resulta tan fácil inventar narraciones, como si fuera un default de la escritura, y yo no puedo, no puedo ni mencionar el nombre de alguien que en realidad no exista.

tengo una suerte de compulsión por la realidad de la que debo curarme

y por dios, qué alergia que tengo.

en este preciso momento llamo por teléfono a alguien que no quiere atenderme y evito hablar con otra persona que sí

lo mismo de siempre

dios es definitivamente muy torpe

o quizás se divierte con esto

o quizás es como nosotros

un boludo que mira fijamente a un teléfono que nunca suena

es tanto más fácil manejarse en el nivel del lenguaje que en el del corazón

ahora empezó a llover, con un viento fuerte que hace que algunas gotas entren por el huequito de la ventana

hoy quería escribir un texto muy serio sobre arte

pero qué?

acaso

la llamada "poesía"

no puede entrometerse en el mundo de los asuntos académicos?

en realidad lo que hoy me preguntaba, cuando quería escribir (en realidad era ayer que me lo pregunté mientras alguien leía en voz alta un texto en contra del sentimiento, que hablaba del apropiacionismo en el arte pero que - estando inserto en una lectura de poesía - hablaba contra el sentimiento en sí, y a favor del esnobismo intelectual)

en ese momento me preguntaba

por qué los textos "serios" tienen que ser tan llanos?

tan secos?

como si escribir poemas, o escribir cartas,

o escribir la lista de las compras, o una notita avisando que esta noche no comés en casa

fueran incidentes menores frente a ese gran género que salvará al mundo y que se ha dado en llamar Teoría.

la frase de Frank Zappa

does humor belong in music?

es aplicable a todo, a todo

por ejemplo

does humor belong in theory?

me pregunto a veces si la gente que escribe textos tan inteligentes, tan perfectos, que dan testimonio de tantas lecturas, relecturas y conversaciones

no piensa a veces en agregarle algo de color a lo que está diciendo

a la manera en la que lo está diciendo

y abandonar ese tono de sentencia

de pretensión de verdad

para en vez de eso sincerarse y decir

"esto es lo que yo siento"

y esto es verdad

sólo porque yo lo siento

hay días tan chotos en que la "buena suerte" consiste en encontrar un pañuelo en la cartera para poder llorar tranquila

cuando Buenos Aires no existía

Tengo miedo de nunca poder irme de acá

no porque deba quedarme

no porque vayan a obligarme a hacerlo

sino porque quizás nunca quiera irme

de algún modo, con el tiempo

me enamoro cada vez más de estos lugares

indiferentes, parcos, silenciosos

los de siempre, o los que descubro de vez en cuando

hoy volvía en un barco y veía

las torres, los edificios, el puerto

y reconocía a cada cual llamándolos por su nombre

y pensaba qué locura, qué locura esta ciudad

realmente se parece a mí y yo me parezco a ella

su malhumor, sus calles retorcidas de pura línea recta

la miro y la reconozco

y no sé por qué

está ahí, como una casa

miraba lo diarios y leía

sobre las cosas que acá pasan

las discusiones, las agarradas

los chismes, las tragedias, las denuncias

y pensaba que realmente estamos muy locos

exagerando todo lo que nos pasa

como si fuéramos el centro del mundo

un mundo en el que sólo existiéramos nosotros

(algo que a veces es verdad)

pensaba qué loca

qué loca esta ciudad

es muy parecida a mi madre

y también a mi viejo

ser porteño es casi como una herencia de carácter

un defecto

una patología

con rasgos tan dulces sin embargo

pensaba cuánta pantomima

eso de ir con el coche por todos lados, fingiendo fastidio por no poder llegar a ningún lado

si al fin y al cabo

si desaparecieran esas calles y esas paredes

estaríamos tristes como hornero sin nido

yo la quiero mucho, realmente

a esta ciudad y a estos lugares

como si en cada una de las calles y paredes

estuviera mi familia entera, reunida

como en los mejores tiempos de mi infancia

cuando Buenos Aires no existía

y el mundo sólo éramos nosotros cuatro.

el plan maestro

recién pensaba que, probablemente, todos seamos el amor imposible de alguna otra persona

y a su vez nuestros amores imposibles tendrán otros amores imposibles, o sea, estaríamos todos vinculados por líneas invisibles, rastros de flechas que se cruzan pero nunca impactan donde deberían

si dios existe, debe ser definitivamente muy torpe

a veces cuando estoy muy sola este blog me acompaña

querido diario

nueva piel para la vieja ceremonia

Estoy escuchando el último disco de Leonard Cohen, Old Ideas.

En una radio online que sólo te deja escuchar el disco entero. Lo cual es maravilloso porque me obliga a escuchar las canciones enteras, sin el preview ansioso que generalmente hago, descartando canciones después de escuchar los primeros compases porque no sé, porque siempre quiero saber qué viene después aunque lo que venga después sea "más de lo mismo".

Pero Cohen nunca se equivoca. "Viejas Ideas" puede referirse a ideas que hayan quedado en un cajón, canciones suspendidas pero no olvidadas y ahora reunidas en un disco finalmente editado.

Aunque no creo que sea así. Todo suena como recién escrito. Probablemente el título sea autoparódico, o brutalmente sincero. No escucho ideas nuevas, escucho la misma idea vuelta a expresar. Como una especie de desarrollo en espiral de aquello mismo que es Cohen. El mismo vals con esa voz ronca e hipnótica de "I'm your man" o "Dance me to the end of love". El mismo vaivén incesante que te envuelve cada vez que lo escuchás, en un ir y venir similar al del viento hamacando los árboles.

Y la poesía. Su poesía, siempre perfecta.

¿Será acaso una obligación la originalidad?

"Una buena idea cada cinco o seis años", me dijo una vez un artista que entrevisté. ¿Será así? ¿O uno se reproduce a sí mismo en todo aquello que escribe, que canta, que pinta?

No lo sé. Probablemente algunos artistas lo hagan y otros no. O algunos lo hacen en una medida mayor que otros. Deben estar aquellos que tienen que buscar algo nuevo o alguien más dentro de sí y otros que ya se encontraron y no están dispuestos a cambiarse, o no pueden.

En este disco de ideas viejas empieza diciendo "I'd like to speak with Leonard / he's a sportsman and a shepherd /he's a lazy bastard living in a suit".

No me importa qué busca Leonard Cohen en su así llamada haraganería, ni sé si le deseo que lo encuentre. Sólo que siga buscando y envolviéndome en la misma y eterna cadencia.

hoy soñé que conseguía una casa para alquilar, chiquita, cuadrada, de dos pisos y con un jardín enorme con árboles de lavanda que llegaban hasta la terraza.

el patio de atrás era infinito, se accedía a través de una puerta y tenía piso de azulejos, como los mercados de barrio que ya no existen. había mucha gente sentada en mesas blancas, algunos bailaban, otros comían. era nuestro patio y era público, todos estaban contentos. bah, no era nuestro porque aún no habíamos alquilado, una amiga estaba por dejar la casa y nos pasó el dato.

estaba en precio, igual mi papá no parecía muy entusiasmado cuando se lo conté (en el sueño)

definitivamente lo más impresionante fueron los árboles de lavanda, ojalá existieran, siempre que veo algun arbusto me llevo una florcita de lavanda en el bolsillo, y la huelo mientras sigo caminando y la gente me mira extrañada.

historias

Theo van Doesburg y Piet Mondrian se pelearon a muerte porque van Doesburg introdujo la diagonal en las composiciones geométricas del neoplasticismo, allá por 1924

A veces los amigos se pelean por cosas tan idiotas

imagínense que alguien lea tu biografía algún día y se entere de una pelea absurda por un diseño de impresión

Son tanto más interesantes de contemplar los amigos

porque no nos revelaron todavía sus secretos

¿Cómo habrá sido ser amigo de Mondrian? ¿Habrá sido tan interesante como lo era como artista?¿Lo habrá extrañado van Doesburg?

Los chicos se encontraron casualmente en un café, en 1929, y se amigaron.

ganas

"Ahora voy

a cumplir quatre vingt y quisiera vivir veinte

más y me engaño a mí mismo de que voy a

cumplir más. Y no va a ser verdad, pero lo tengo in mente y quisiera llegar.

Es la intensa necesidad de vivir con todas las posibilidades

abiertas"

Kosice