y no puede deshacerse de ella
le pica la nariz constantemente, estornuda, se rasca la cara como un idiota, se sienta en un bar a leer un libro y deja la mesa llena de pañuelitos de papel.
quisiera escribir algo de ficción pero no me sale, aunque más que poder escribir quisiera saber por qué a todos les resulta tan fácil inventar narraciones, como si fuera un default de la escritura, y yo no puedo, no puedo ni mencionar el nombre de alguien que en realidad no exista.
tengo una suerte de compulsión por la realidad de la que debo curarme
y por dios, qué alergia que tengo.
